Minha visão anda se queixando da idade então, aproveitando uma visita à minha cidade natal, resgatei meus velhos óculos. Mas ao colocá-los sobre os olhos, percebi que não faziam tanta diferença, senão para tomar o ônibus certo. Então entendi que observo tudo ao meu redor com outros sentidos mais aguçados. Nunca fui boa em ver o mundo com os olhos...Meu mundo se forma através de cheiros, texturas, gostos e arrepios.
Sinto o antigo colégio no sabor doce da polenta de leite com calda de caramelo e no som melodioso da voz da tia Zulma cantando a Oração de São Francisco. Sinto falta do cheiro daquelas florzinhas amarelas que cobriam o muro lateral, e que nos buscava para a aula, na esquina. Só mais tarde descobri que crianças saíam de casa mas não iam para a aula...Foi quando aprendi o que era um PARADOXO, na sexta série, ao mudar de colégio, já que a Escola Estadual de primeiro Grau Incompleto Sagrado Coração de Jesus, como o próprio nome diz, não oferecia todas as séries do ensino fundamental. E lembro que tínhamos que escrever o nome completo da escola todos os dias, junto à data. Coincidentemente não havia problemas de alfabetização entre meus colegas e todos gostávamos de escrever. Até redação. E também de ler, de tudo um pouco, ou melhor, de tudo, muito. Líamos em todo lugar.
Por exemplo, no Parque da Baronesa reencontrei o perfume de grama amassada que se misturava ao cheiro das páginas amareladas em minhas mãos, mapas de pontes para lugares de paz. Era lá que me refugiava das alcoólicas brigas domésticas, das brincadeiras sem graça que os parentes faziam porque os erres no final de minhas palavras eram sonoros, ou porque meus plurais eram flexionados, enquanto as angústias permaneciam silenciosas e a solidão, inflexível ... Lembranças de domingos de sol e silêncio, coloridos de literatura libertadora.
E, por falar em literatura,o cheiro de tinta fresca da Biblioteca Pública Municipal refrescou a memória daquela menina que cresceu em um tempo sem computadores ou internet, copiando trechos de livros em uma folha de caderno que ia dobrada no bolso. Mas ela sempre esquecia o lápis, que a recepcionista emprestava com um sorriso doce e complacente.
Inúmeras manhãs sem aula, preenchidas com histórias fantásticas de criaturas lendárias e mitológicas, fantasticamente reais ou realmente fantásticas...
Hoje o branco, um tanto frio, cobriu o rosa da fachada e das paredes internas, mas o cheiro de madeira antiga ainda convida o visitante a experimentar uma das mesinhas quadradas, de pês esculpidos em formas arredondadas, enquanto as mãos abrem alguma das milhares de janelas cuidadosamente catalogadas e armazenadas nas prateleiras.
As recepcionistas de faces juvenis cochicham sobre posts do Facebook. Por certo desconhecem aquela sensação redonda na boca do estômago que somente o cheiro da tinta preta, envelhecida, em uma página amarelada é capaz de causar. É algo que embriaga o sujeito, provocando um torpor ímpar, um arrepio visceral que conduz este sujeito-leitor a uma viagem cujo destino é personalizado. Senti pena delas.
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